Por si no tuviste oportunidad de venir al encuentro de poetas de Alcosanse en Radio Utopía y te apetece escuchar qué se dijo allí pulsa este enlace y podrás escucharlo.
Audio del recital del encuentro de poetas de Alcosanse
El orden de las nubes traducido al portugués
Albino Matos en su blog Rua das Pretas ha traducido al portugués mi poema "El orden de las nubes". Suena bonito, ¿verdad?
EL ORDEN DE LAS NUBES
No hay un orden en las nubes.
Se generan de un modo azaroso,
se juntan o se separan
según soplen los vientos.
A veces forman siluetas curiosas
o crean un espectáculo admirable
en función de la luz que reciben.
Los expertos las clasifican por formas
y predicen su comportamiento
sin demasiada precisión.
Unas se quedan donde nacieron
y otras viajan miles de kilómetros.
Algunas provocan tempestades
o violentas inundaciones
mientras otras caen suavemente,
pero todas permanecen en la flor,
el arroyo, el trigal o el bosque
cuando ya nadie recuerda su forma.
Con las personas pasa lo mismo.
A ORDEM DAS NUBENS
Não há qualquer ordem nas nuvens,
formam-se de modo acidental,
juntam-se ou separam-se
conforme sopram os ventos.
Às vezes fazem silhuetas curiosas
ou criam um espectáculo admirável
em função da luz que recebem.
Os especialistas classificam-nas por formas
e predizem-lhes o comportamento,
aliás sem grande precisão.
Algumas provocam tempestades
ou violentas inundações,
enquanto outras caem suavemente,
mas todas permanecem na flor,
no corgo, trigal ou bosque,
quando ninguém recorda já a sua forma.
Com as pessoas acontece o mesmo.
(Traducción Albino Matos)
En Poesía Exterior
El otro día estuve en RNE en el programa Poesía Exterior hablando sobre la fenomenología del aplauso con Aarón García-Peña. Lo pasamos bien como queda constancia en el siguiente audio.
Discurso para líder de ultraderecha Opus 36 “Las flores”
Mirad las flores.
Mirad las flores os digo.
Mirad qué colores tan llamativos.
Miradlas qué putas apestando la primavera.
Miradlas detenidamente:
no son más que genitales expuestos.
Y la gente se las regala a su madre
y las pone sobre sus muertos
y en el manto de la Virgen.
Las flores son el postureo de la biología,
un insulto al estiércol que madruga,
al estiércol que sacrificó por la patria
todo su nitrógeno, fósforo y potasio
para que las instagramers de la botánica
adornen después balcones y jardines
sin importarles el hambre en el mundo.
Mirad sus nombres ridículos:
begonia como una maestra gorda
con un lunar peludo en la cara,
petunia como una mestiza bolivariana
luciendo su culo gordo en mallas de leopardo,
crisantemo como un chapero transformista,
o gladiolo como el delegado empollón de clase.
Si no paramos esta frivolidad ahora
más temprano que tarde las veremos
con piercings en el estigma,
conduciendo a nuestros hijos
al desenfreno sexual a través del aire.
¡Juzguemos al azahar por pederastia!
Nos urge volver a los viejos valores,
alejarnos de un futuro lleno de espinas
y alguien con madera de líder.
¡Más madera, más madera!
Necesitamos batutas para dirigir
al unísono de una vez por todas el ritmo del país,
vigas con las que apuntalar una España que se rompe,
mangos para las hachas con las que talar
la primavera sin ningún control que nos imponen,
palos y más palos con los que sembrar la razón
y llenar por fin de maderos las grandes alamedas.
(De "El cielo de las cajeras", Mankell 2023)
Rogativas a un mesías pijo
Amanece, que no es gratis
y en el Sinaí de tu jurisdicción
arden más rojos y más gualdas los pinares
donde dios te entrega cada legislatura
el programa electoral de la nueva alianza
sin rivales dignos de cuidado,
discrepancia, oposición
ni zarza que no te trate de usted.
Todos somos contingentes
pero tú eres empresario y lo sabes.
Tiburón de consultoría, buitre de burdel,
diputerío de farlopa, Moët Chandon y Viagra,
-cóbrame a mí, morena-
monterías de caza menor y mediana empresa,
fiestas patronales con tarjetas black coronando
la cucaña del árbol del bien y del mal
sin siniestros sindicatos
que sibilinamente susurren soflamas
antisistema a sus semejantes... ¡insidias!
Hasta el áspid sabe que en este país
solo se muerde el seno que te señalan.
Gintónico perdido te arreglas en el coche
-bendita corporación esperpéntica-
mirándote en un retrovisor abanderado
que muestra lo que dejas tras de ti a tu paso:
políticas de pastos quemados,
burbujas de pladur, sanidad pública a la colza
y mano de obra sumergida
en mares cuyas aguas nunca abrirás
porque de toda la vida ha habido pobres.
Desciendes de tu revelación en la cumbre triunfante
portando en las tablas de tu pen drive
la contabilidad del saqueo del génesis a la poca leche,
gomina, jersey sobre los hombros y naúticos en secano.
Hoy no trajiste traje pero ocultas tus tristes tríceps patrios
-oh Nóbel de rayos UVA- tras tres logos al menos.
Sorprendes a tu tribu prefiriendo dormir bajo lonas azules
antes que en la tierra prometida,
rogando el diluvio o el maná por igual
porque ya está curada de espanto:
Frente a la excesiva confraternización danos, señor
un usted no sabe con quién está hablando.
Frente a la tentación secesionista, danos señor,
el orgullo de ser clavel de esta maceta y no de esa otra.
Ante la conciencia de clase danos, señor,
estómago para tirar el voto y esconder la mano.
Frente al culto al becerro democrático danos, señor,
serias dificultades para organizarnos.
¡Paren las rogativas!
Deposita, señor, tus réditos de puerta giratoria
tras una puerta muy blindada y muy poco puerta.
Vacía tus bolsillos y ven a bailar con nosotros
sardana en la intimidad.
Sal de tu armario, ario ibérico de bellota
y muestra con orgullo rancio
tu legado de rotondas, mástiles y pellas,
tus selfies en Altamira con Santiago apóstol.
Imponte de una vez como estadista,
cuñadito español y libera por fin a tu casta.
Y no nos dejes caer en la tentación
de elegir por nosotros mismos
por las siglas de las siglas.
Amén.
(De "El cielo de las cajeras" Ed. Mankell 2023)
y en el Sinaí de tu jurisdicción
arden más rojos y más gualdas los pinares
donde dios te entrega cada legislatura
el programa electoral de la nueva alianza
sin rivales dignos de cuidado,
discrepancia, oposición
ni zarza que no te trate de usted.
Todos somos contingentes
pero tú eres empresario y lo sabes.
Tiburón de consultoría, buitre de burdel,
diputerío de farlopa, Moët Chandon y Viagra,
-cóbrame a mí, morena-
monterías de caza menor y mediana empresa,
fiestas patronales con tarjetas black coronando
la cucaña del árbol del bien y del mal
sin siniestros sindicatos
que sibilinamente susurren soflamas
antisistema a sus semejantes... ¡insidias!
Hasta el áspid sabe que en este país
solo se muerde el seno que te señalan.
Gintónico perdido te arreglas en el coche
-bendita corporación esperpéntica-
mirándote en un retrovisor abanderado
que muestra lo que dejas tras de ti a tu paso:
políticas de pastos quemados,
burbujas de pladur, sanidad pública a la colza
y mano de obra sumergida
en mares cuyas aguas nunca abrirás
porque de toda la vida ha habido pobres.
Desciendes de tu revelación en la cumbre triunfante
portando en las tablas de tu pen drive
la contabilidad del saqueo del génesis a la poca leche,
gomina, jersey sobre los hombros y naúticos en secano.
Hoy no trajiste traje pero ocultas tus tristes tríceps patrios
-oh Nóbel de rayos UVA- tras tres logos al menos.
Sorprendes a tu tribu prefiriendo dormir bajo lonas azules
antes que en la tierra prometida,
rogando el diluvio o el maná por igual
porque ya está curada de espanto:
Frente a la excesiva confraternización danos, señor
un usted no sabe con quién está hablando.
Frente a la tentación secesionista, danos señor,
el orgullo de ser clavel de esta maceta y no de esa otra.
Ante la conciencia de clase danos, señor,
estómago para tirar el voto y esconder la mano.
Frente al culto al becerro democrático danos, señor,
serias dificultades para organizarnos.
¡Paren las rogativas!
Deposita, señor, tus réditos de puerta giratoria
tras una puerta muy blindada y muy poco puerta.
Vacía tus bolsillos y ven a bailar con nosotros
sardana en la intimidad.
Sal de tu armario, ario ibérico de bellota
y muestra con orgullo rancio
tu legado de rotondas, mástiles y pellas,
tus selfies en Altamira con Santiago apóstol.
Imponte de una vez como estadista,
cuñadito español y libera por fin a tu casta.
Y no nos dejes caer en la tentación
de elegir por nosotros mismos
por las siglas de las siglas.
Amén.
(De "El cielo de las cajeras" Ed. Mankell 2023)
La sonrisa del gato se viste de largo
El lunes 6 los autores integrantes de la colección La sonrisa del gato acudiremos en tropel al Café Comercial para leeros pedacitos de nuestros libros y para que tengáis oportunidad de agredir a las personas que los hicieron posible. Coge tu mejor palo y comienza la semana de lujo.
Semana movidita
Mañana servidor de ustedes se coge los poemas bajo el brazo y se va a Ávila a departir amistosamente con la gente del Club de lectura Poesía incierta para mostrarles El cielo de las cajeras y el sábado 28 acudiré al Poesía fugitiva junto a Raquel Moreno, Lusi Mariano García y María Ovelar para recitar y pasar la tarde en buena compañía, ¿os apuntáis?
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